Me produjo risa cuando, en una entrevista radiada por el Circuito Onda, escuché decir a alguien del equipo de productores de “Vinotinto, la Película”: “Tienen que ver esta película porque el que no la vea no es venezolano”. Me pareció muy simple el argumento, lanzado, se entiende, para convocar al público alrededor de un filme, un documental que a la postre estaba en cartelera. No lo vi sin embargo, aunque me llamó la atención que todas las críticas leídas en el portal Blogacine.com concluían en lo mismo: una buena película que nos reencuentra con el sentir nacional alrededor de nuestra selección de fútbol.

Meses después, gracias a un dealer del centro de la ciudad de San Cristóbal, cayó en mis manos finalmente esta excelente película, la cual tiene un mensaje claro que se deja ver en toda su extensión: sólo los niños creyeron en la ilusión mundialista de Alemania 2006; el resto, la fanaticada, los medios de comunicación, estuvieron alrededor con otros intereses y no creyeron totalmente en la idea profesada por Richard Páez Monzón.

El resto _de la película, se entiende_ es esa magia tan característica del cine, la que implica mostrar la realidad de cerca a 50 centímetros del sujeto, en sonido Dolby y con una cadencia de 24 cuadros por segundo: las barras entrando al estadio de Maracaibo con camisetas mitad vinotinto y mitad brasileña; un niño, en Mérida, hablando de fútbol como si tuviera cincuenta años de edad, y otro niño en la tribuna pronosticando que los brasileños se lo iban a “mamar”, expresión que luego Maradona acaso repetiría en una de sus famosas ruedas de prensa. Risas, lágrimas y ‘madrazos’, todo tan característico en este deporte, rematado por una ‘invitación’ a leer la biblia para apaciguar la fanática ilusión de aquel mismo niño trajeado de color vinotinto. La pizarra del “Centenario” recogiendo la mejor imagen de la película, la frustración, la incredulidad, la traición… Un titular de la prensa deportiva uruguaya afirmando, del mismo modo que sobre el acero del Titanic reza “Dios no existe”: “Venezuela no existís”. Y esa noche eran ellos quienes se hundían.

La verdad en un primer momento (sin ver la película) me pareció algo redundante (y mas en estos tiempos) el concepto de la misma que pude percibir en el póster y el trailer. Hasta cometí el pecado de prejuzgar a la película. Algo no me cuadraba.

El póster presenta a un motorizado en su vehículo con una placa que dice: Moral y Luces, El título de la película es: Libertador Morales, y el epíteto correspondiente es “El Justiciero”. Me parecía un concepto recargado en su intención. Además dice “Un mototaxista diferente” Pensé: Cualquier alusión al padre de la patria ya está sobreentendida en el título, ¿Por qué recalcar tanto el concepto? o ¿por qué, en todo caso presentarlo así, todo para su primera lectura? Con un simple guiño era suficiente. Algunas cosas se pueden sugerir de diferentes maneras y no es necesario darle al espectador todo ya masticado para que solo digiera a gusto. Llégué a pensar: ¿Más manoseo a la memoria de Simón José Antonio?

Que conste que aún no había visto ni siquiera el trailer.

Si, si, yo también pensé en eso. Una película producida por la Villa del Cine debería convertirse (según mi disociado juicio) por antonomasia en un producto de evidente contenido social. Un bombardeo a primera vista del mensaje que debe prevalecer hasta concluir el film (era de suponerse), y no en una experiencia en la que cada espectador debería, al engancharse en la trama y el drama de los personajes, ir tejiendo un criterio propio y sacar conclusiones de la pretendida enseñanza. Pero (para mí) el cine es otra cosa.

Este punto de vista no era mas que un prejuicio y no estaba debidamente comprobado en su momento, pues limitaciones geográficas, económicas y de tiempo me impiden (en muchos casos) sopesar uno a uno los filmes producidos en nuestro país. Mucho mas aun, los producidos por la ya citada productora estatal. Además no había caído la película en mis manos.

Libertador Morales no es una película que pretende, la interpretación de cada quien a su modo, es una película moralista y aleccionadora. Desde el comienzo, esa es su fortaleza.

¿Usé la frase el cine es otra cosa? Sí, lo hize. Y es verdad. En el caso de este film, la verdad, es otra cosa. Quiero decir, al verla te das cuenta que Libertador Morales como película es otra cosa.

Entretenida.
Rítmicamente bien narrada (no aburre).
Agradable fotografía. Con detallitos.
Dirección de arte cuidada, inteligente.
Excelentes actuaciones.
Banda sonora o música, justita ni más ni menos. Tropical.

Si, si, no se adelanten. Bien escrita, bien dirigida.

Se agradece: Un comienzo bien estructurado, un hilo que hace volver al protagonista a su punto de partida teniendo un final feliz.

Ninguna tendencia a volcar la película hacia la realidad polarizada actual, sino mas bien, presentando valores y comportamientos comunitarios que enseñan que cuando se es víctima de algunas situaciones hay que permanecer unidos en la búsqueda de las soluciones.

El drama humano del protagonista desde la perspectiva de la familia, siendo ésta el elemento fundamental en la formación de los ciudadanos y su futuro rol en la sociedad.

Buena iluminación. Gracias, gracias.

Para pensar: Un comisario de policía es hecho preso al final, como evento justo y moralizante. Los semiólogos tirando lápiz de seguro.

Después de Domingo de Resurrección, Libertador Morales se puede convertir en una comedia venezolana adecuada para televisar sopotocientas veces.

Un nuevo héroe tan nuestro como Cantinflas, Batman o El Enmascarado de Plata.

¿O es que a Batman, Cantinflas y al Enmascarado no los hicimos nuestros?.

Conseguí esta imagen en la internet (la de la extrema izquierda) y la verdad fue una suerte poder disponer de ella en alta resolución. Aproveché para probar un efecto del cual mi amigo Wilmer Cortez hace excelente uso a través de sus excelentes técnicas de retoque digital fotográfico. Me animé y aquí está el efecto conseguido. He decidido con esta imagen inaugurar mi serie denominada DigitalArt. Espero me dejen su comentario.

Esta es una lista con 20 películas que por mucho que se repitan siempre tendrán mi atención. Aquí no estoy haciendo valoración de la calidad ni comparación. Tampoco considero haber visto la suficiente cantidad de films para decir que estas son las mejores (y si ese fuera el caso mi juicio no vendría a lugar). Por favor lea la lista y participe en la encuesta.Simplemente son las que más me gustan. A continuación las 20 películas que considero mis favoritas.

1- Pulp Fiction.

2- Natural Born killers.

3- Reservoir Dogs.

4- The Man of Hollywood (cuarta parte de la película Four Rooms).

5- Le huitième jour El octavo día (película coproducida por Francia Bélgica e Inglaterra).

6- The Wall.

7- Radio Flyer.

8- Wayne´s World.

9- Kill Bill I y II.

10- The Fugitive.

11- Falling Down.

12- Dead Poets Society.

13- American Beauty.

14- Inglourious Basterds

15- The Lovely.

16- Boyz n the Hood.

17- Forrest Gump.

18- The Clockwork Orange.

19- Saw.

20- The Ring.

Mención honorífica: Artificial Intelligence, Red Rock West, Jerry Mc. Wire, Woodstock, The World According to Garp, Mad Max 2: The Road Warrior, Babel, Dumb and Dumber, 300, Leaving Las Vegas, A Time to Kill, The Green Mille. Reality Bites, The Fugitive. Albino Aligator.

View This Poll

Hoy es un día domingo como cualquiera en mi vida. Estoy algo lejos de mi casa de San Cristóbal. Los pasos de este humilde autor tropiezan con las piedras incrustadas en el suelo de aquellas calles adornadas con flores. Desde los balcones algunas señoras parecieran darse cuenta del origen citadino de mi curiosidad. Los repetidos shoots de la vieja nikkon me delatan.

Las damas son deferentes al ofrecer su mercancía de piezas de gran inspiración, forjadas con sus dulces manos de abuela. El acompasado sonido de una agrupación de música campesina se mezcla con la algarabía de los vendedores de artesanías. Es que hoy, en la colonial Peribeca, estado Táchira, la naturaleza decidió regalarnos una tarde de cielo azul, de gélido aire fresco y de la humedad propia del entorno andino.

El almuerzo fue copioso. Las típicas bebidas de la zona compuestas por sustancias no tan solubles y bastante viscosas, como la chicha de maíz, masato, el calentao, cachicamo o piñita, lejos de servir como digestivo me llevan a un estado de leve embriaguez.

Al sentarme en un borde de la Plaza Bolívar, un anciano de caminar algo lerdo pero con un semblante que denota autoridad, se acerca y me dice con un tono afable:

–Aquí estuvo el chueco de Balcarce, un argentino echón. Ese toche se sentó ahí mismito, en este lado de la plaza donde usted está ahorita. Yo conversé con él, éramos jóvenes.

El anciano lleva su dedo índice a la frente y me hace un guiño mientras sonríe.

Mi gorra con el logotipo de Ferrari parece haber sido la carnada para que este respetable caballero se acercara a revelarme esa anecdótica parte de su vida, que quizá él oculte ante el resto de los mortales y que, en esta tarde de apacible contemplación, decidió compartir conmigo.

No le dije nada y lo observé desde mi asiento sonriéndole, entrecerrando los ojos que se me cegaban por la incidencia directa del sol. Él permaneció allí mirándome con una sonrisa en sus dientes, ennegrecidos por el chimó. Con ambas manos sostuvo su bordón y elevó la mirada. Se reía el anciano y parecía estar recordando algo que le hacía feliz.

Mi cámara en el cuello, y la silueta de aquel hombre con sombrero quien se me acercó a sugerir un tema que él considera motivo de felicidad. Poco conversador salí yo como todos los Urbina. Reverente bajé la mirada y dejé de observarle. Miraba mi nikkon para salir de su área de alcance social y escapé de su autoritaria mirada para ensimismarme en mis pensamientos.

Nada en su apariencia dejaba entender que se tratara de algún viejo aficionado al automovilismo. Ataviado con camisa de seda, pantalón de lino y sombrero, más bien se parecía a uno de esos campesinos que bajan de la montaña para asistir a los oficios dominicales.

Se despidió de mí, dio media vuelta y se fue. Sus pasos le enrumbaron hacia unas cuantas calles más abajo de la plaza. No reaccioné para socializar con aquel hombre, solo lo observé alejarse.

Sentado, solo. En una banca de la iglesia de Peribeca, decidí escribir esta anécdota. Decidí compartirla con el resto de los mortales, para que podamos reflexionar sobre nuestro andar por este mundo. Sobre lo lejos que estamos y lo cerca que nos podemos hallar. Sobre cuán jóvenes somos y cuán viejos nos sentimos. Dejé de escribir estas líneas pues es lo que me permitió la extensión de una blanca servilleta. Seguí pensando y por un momento reflexioné. Hasta dónde la vida me permitirá andar para encontrarme con el pasado. Cuántas veces solo, como hoy, temblaré bajo el frío que me envuelve en una clara tarde de Peribeca.

Segunda Parte

No es mentira aquel relato que nos habla sobre el apacible viejo que en una tarde de Peribeca me contó haber visto en la plaza de aquel colonial pueblo a nada más y nada menos que al mismísimo chueco de Balcarse, al que por razones de nuestra andinidad nos dimos a la tarea de llamar “el toche”. La curiosidad por conocer más sobre aquel paisano que detalló en la distancia el logotipo negriamarillo de mi gorra roja, me llevó a adentrarme en un proyecto que me costaría unas cuantas horas más en aquella localidad que los sancristobalences solemos escoger para pasar los domingos en medio de las multicoloridas artesanías y bebidas típicas. Me he apasionado un poco más.

Durante varios fines de semana he ido sin nada en las manos y ataviado con un sencillo abrigo que contiene en sus bolsillos mi teléfono móvil, bolígrafo y block de apuntes. Ya no llevo la gorra con el logotipo de Ferrari. En mi cabeza solo estan las imágenes de aquel señor, vestido con camisa de seda y pantalón de lino. Quisiera topármelo, no hay manera de enviarle un mensaje, nunca le pregunté donde vivía. Solo le recuerdo caminar unas cuadras mas abajo de la Plaza Bolívar, que como casi en todas estas localidades, junto a la iglesia, conforman el centro de la comunidad. Mi mirada siempre se dirige, -sentado en ese lugar de la plaza donde alguna vez me encontré con aquel señor- hacia la puerta de la iglesia, buscándolo.

Todas las personas a quienes he contado mi experiencia de haber encontrado un testimonio vivo de que el veloz argentino estuvo en el estado Táchira, me han pedido que les muestre algunas de las fotografías que aquella tarde hice con mi Nikkon. El resultado a algunos decepciona, en esa colección de imágenes solo hay gente, paisajes y aquel ambiente de domingo que se inmortalizó gracias a esta curiosa vivencia que ya todos conocemos. Pero, ¿que me llevó a mí, hoy, a volver a escribir sobre este suceso? La razón es que la evidencia que me faltaba y que confirma la visita del chueco a esta tierra por fin está en mis manos. Un extraordinario y vetusto documento que me fue cedido en calidad de préstamo por la hija de aquel misterioso anciano al que no atiné aquella vez sacarle alguna otra palabra. Después de mucho buscar he dado con la familia de aquel hombre. Algo me hizo suponer que si un señor de esa edad dejaba de asistir a la iglesia de Peribeca durante varios domingos es porque ya habría muerto. Así fue. Le encontré en el registro de defunción de aquella parroquia. Mi descripción le dio pistas al cura del pueblo para ubicarlo en aquel grueso y pesado libro que registra cada deceso de aquella localidad. En medio de algunas listas estaba el nombre del caballero que de alguna manera aquel clérigo me presentó formalmente. Su nombre me fue revelado. El nombre del anciano que conocí en una clara y fria tarde de Peribeca, ese hombre que reconoció el logotipo de Ferrari en mi gorra, se llamaba José Gabriel Fangio.

Sobre el parentesco entre José Gabriel y el argentino no voy a contarles nada más. Al igual que a Ustedes me sorprendió aquel hallazgo. Un pacto verbal entre este poco conversador de los Urbina y aquella mujer de ojos azules hija de José Gabriel, que me pidió (casi como única condición) no revelar públicamente, ni la exacta localización de estos familiares del chueco en Venezuela ni el exacto parentesco con la familia de “el toche”, sirvió de garantía para que ella me entregara con la condición de devolverle posteriormente y en el mismo estado de conservación en que me fue entregado, un rollo de película cinematográfica de 8 milímetros que para mí ha adquirido un valor incalculable.

En un viejo proyector ubicado en la Asociación de Video y Cine del Estado Táchira me he pasado varias noches revisando aquel material y la verdad es que me fascina cada minuto sentado en aquella sala de proyección, que más bien es un depósito donde tienen cabida una gran cantidad de cajas que sirven de soporte al antiguo cinematógrafo. Esto me ha permitido encontrarme con una parte del pasado que me hace reflexionar una vez más sobre nuestro caprichoso destino. Siento que no ha sido en vano contarles mi historia que comencé a escribir en una blanca servilleta y que considero una de las más interesantes anecdotas de mi vida. Sobre aquel viejo que me guiñó el ojo señalando mi indiscreta gorra. Sobre su parentesco con el piloto sureño y sobre esta película, que veo cada noche en que me siento solo, como en aquella iglesia, sintiendo el frío de una clara tarde de Peribeca.

Rodrigo Urbina Candelo / septiembre 2007

Soy sólo un piloto rodando bajo la lluvia. Siento un extraño movimiento en la visera del casco. Alguna extraña fuerza pareciera estar delante de mí. Por alguna razón el espacio se torna azulado y los objetos enfrente parecen estar más lejos cuando en realidad son muy próximos. Es un efecto provocado por la poca visibilidad. Las nubes del cielo forman una incómoda pantalla que al reflejar la luz proveniente en sentido inverso a los rayos del sol, logra cegarme. Este fenómeno se acentúa en algunos sectores del circuito. No puedo ver bien, pero corro. Cada sensación se duplica como queriendo percibir cualquier cambio. El auto está controlado, pero yo no.
Siento la tracción de las ruedas del monoplaza debajo de mí, enfrentarse al resbaladizo pavimento. Me aproximo a una curva. Acciono lentamente el freno y bajo unos cambios. El carro se me va hacia la derecha. Logro estabilizarlo y entro en una filigrana perfecta. Esta acción arriesgada se convierte en una sutil línea que algunos llaman de carrera. Para mí es un dibujo, tan expresivo y a la vez tan subjetivo como un Matisse. Me siento dentro de una pincelada. La ancha horquilla hace que mis cauchos suenen. Primero desde la izquierda de mi habitáculo, luego y de manera muy tenue se siente ese sonido en derredor.
Al salir de la curva voy otra vez al límite. Mi braga empapada, las manos temblando. De nuevo el velocímetro me dice que voy a mas de 300 KPH. Pareciera no tener control. Sigo escuchando el crugir de las gomas. El motor emana mil sonidos en mi espalda. La mirada está en el horizonte. Acciono el acelerador. Siento su vulnerabilidad, como si no quedara más entre el futuro y yo. Viajo frenéticamente pasando del presente al futuro y abandonando rápidamente mi pasado en cada metro recorrido como si se tratara de una máquina temporal. Me he vuelto loco. Cierro los ojos y respiro profundamente. Ya soy yo. Trescientos metros atrás pensé que era sólo un piloto rodando bajo la lluvia, ahora soy un ser humano privilegiado por la providencia para poder alcanzar esta altísima velocidad sobre ruedas. Mi mente atravesó el umbral del desequilibrio.
Tantas apariencias, tantos egoísmos. Soy un piloto solo, soy sólo un piloto. Aún siento dentro de mí el denso aire del paddock, ahogándome. Hoy no me encandilan las luces, ya no hay tontas preguntas. Siento el transcurrir del tiempo sobre un tren de colores. Mi cabeza se va ligeramente hacia atrás. Es el momento de sentirme primero, de llegar más lejos. No compito con nadie y a la vez soy yo contra el mundo. Siento un frío que congela mi cuerpo. Soy como un ave en medio de la lluvia. Me siento poseído por el espíritu de alguien mas veloz que yo, más grande, más perfecto, al final de todo y por siempre; mágico. Otra vez recibo su venia, siento su llamado.
El interior del casco se humedece por las lágrimas que resbalan de mi rostro relajado. Soy yo. El piloto y la máquina que no es suya. La vida y el destino que no le pertenecen. Soy un hombre al que a veces hacen sentir como Dios. No soy dueño del auto. Tampoco de mi destino. Soy tan mortal como el último de mis admiradores. Tan divino como quien puede volar. Alcanzo los trescientos cincuenta kilómetros por hora y ese extraño movimiento en la visera del casco desaparece. Esa fría fuerza ya no me detiene. Auto y piloto chocamos contra la barrera. Ese soy yo dejando mi vida en el circuito. Soy un piloto diluyéndose entre cientos de partes que van hacia el viento. Soy yo, tan humano y tan divino. Soy sólo un piloto muriendo bajo la lluvia.

II
Soy un piloto diluyéndose entre cientos de partes que van hacia el viento. Soy yo, tan humano y tan divino. Soy sólo un piloto muriendo bajo la lluvia.
Muriendo bajo la lluvia. Asimilando esa barrera que en vida nos hace inferiores a cada una de nuestras deidades. Atravesando ese umbral que nos hace trascendentes. Reconociendo nuestra condición de seres humanos al participar del holocausto, de la expiación de nuestra alma. Esperando ser perdonado, conseguir el indulto. Para no dejar la vida en el circuito, para no morir bajo la lluvia. Cada parte mía va hacia el viento, cada pensamiento va vertiginosamente hacia la luz. Mi ser muere instantáneamente y mi alma recorre un largo camino. No puedo oír nada. No veo. Siento. Estoy en otra dimensión. Solo recuerdo el transcurrir de la vida con el único sentido que me queda.
Es una mañana muy helada, mamá ha interrumpido mi sueño para ponerme en las manos un zurrón lleno de cuadernos. Tengo 6 años y mis ojos aún encegecidos por el sueño la buscan. En la despedida, la tibieza de sus manos me señalan el camino a seguir. Jamás he olvidado ese momento y en los primeros instantes de muerte el recuerdo de la madre aún viva me persigue. Su calidez está allí. Justo en el momento de muerte, parece haber resucitado para cantarme, para hacerme dormir en su regazo.
–Bendición Mamá, soy un piloto solo, soy solo un piloto…
–Te amo hijo, eres mi vida, eres libre. Eres mi cadáver. Tu cuerpo es mío. Estoy en el viento. Tu alma viaja hacia el inframundo con toda la velocidad que amas. Cientos de partes tuyas viajan en esta dirección. Soy el viento y te rodeo. Nunca te dejé solo. Cuando el auto se movía hacia la derecha, era mi fuerza al tocar tu máquina alada. Yo fui ese extraño movimiento en la visera de tu casco. Traté de detenerte. Pero eres libre y al ver tu rostro relajado cubierto de lágrimas te solté. Trescientos metros atrás eras sólo un piloto rodando bajo la lluvia, tu mente nunca atravesó el umbral del desequilibrio. Tu libre lucidez viajó hacia mí con todo el amor que te tengo, con todo el amor que me tienes. De esa manera nos encontramos en el viento. ¿Viste hijo?. Hay vida después de la vida. Decidiste ir por ella a más de 300 kilómetros por hora, volando como un ave. Volviste a mí una tarde de domingo corriendo bajo la lluvia.

Dedicado a la memoria de Ayrton Senna da Silva. São Paulo Brasil, (21 de marzo de 1960, † 1 de mayo de 1994).